7

Ça grimpe sur mon bras. Des sillons rouges sous l'épiderme, qui enflent, gonflent. Odeurs de braises. Le feu ravage ma peau, c'est étrange, je ne ressens aucune douleur. Je reste là, en admiration devant les flammes. Et puis, soudain, un cri. Ça provient de mes lèvres. Un rugissement. Une déchirure. La chaleur me transperce, électrique. Une morsure, à grands feux, qui rappelle ma haine et ma rage. Le brasier me consume, je suis cri, corps fumigène, mon hurlement retentira pendant des siècles à travers toutes les brûlures, les vôtres, futures et passées, ma voix démultipliée, fragmentée, hantera la vôtre, moi qui n'ai plus d'air, moi dont la bouche part en fumée, moi qui suis cendres envolées.