La lune se nourrit des pensées qui se terrent sous sa face cachée. Elle triture les secrets, les divise à l’infini—grains microscopiques semés en son sein, enfants du vide, créatures nouvelles: les filles de la lune.

C’est sous le règne de la glace et de la neige—commandant les mobilités, précipitant les ténèbres, toutes griffes dehors—que nos paupières s’inclinent et se referment sur des visions laiteuses qui imprègnent nos iris et dessinent un passage, ouvrent un sentier où la neige n’a pas encore été battue.