Corps de braises

tu me demandes pourquoi je n’ai pas de visage si je n’ai pas de visage c’est que‍ si je n’ai plus de visage c’est parce que‍ les fourmis l’ont découpé l’ont donné en offrandeaux oiseaux  tu veux savoir quels oiseauxje pointe le sol‍ tu t’approches et tu voisils sont quatre puis cinq‍ ils picorent quelque chose sous la neige un fruit mûr fait de plâtre un fruit…

Une jeune fille dans un parc. Seule dans l’aurore, elle se tient debout, les jambes légèrement pliées, les bras qui ballottent le long de son corps. Elle s’imagine être une branche prise dans le vent. JEUNE FILLE Mes orteils s’enfoncent dans le carré de sable. Mes pieds sales s’acharnent à creuser le sable et je…

Ton corps qui brûle sous mes pieds me rappelle sans cesse. Il est plus présent, semble-t-il, mort que vivant.   Incandescent. Il me happe, me traque. Il me croque de sa chaleur hurlante. Il me repousse autant qu’il me fascine.   À travers ce brasier qui s’élève, des papillons de cendre se déploient et tourbillonnent…

Elle se fixe. Elle en a assez de se fixer, mais le miroir est là, et elle est trop lasse pour bouger. Reflété en dimensions exactes devant elle, elle observe ce corps qui doit être le sien, cette peau pâle parsemée de taches de rousseur et de cellulite naissante, deux genoux noueux ponctués d’ecchymoses venues…