tu me demandes pourquoi je n’ai pas de visage

si je n’ai pas de visage c’est que
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si je n’ai plus de visage c’est parce que
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les fourmis l’ont découpé 
l’ont donné en offrande
aux oiseaux 

tu veux savoir quels oiseaux
je pointe le sol
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tu t’approches et tu vois
ils sont quatre 
puis cinq
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ils picorent quelque chose sous la neige 
un fruit mûr fait de plâtre 
un fruit qui se forme au gré de leurs envies
ils ricanent
le fruit c’est mon poumon droit
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tu voulais savoir
maintenant approche-toi
écoute-les chuchoter
becs serrés
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de toutes petites langues
frôlant ma sueur combustible
ils me désirent calcinée
figée

pour mieux s’amuser
la langue pleine de plâtre
le ventre rempli d’écorce
menaçant d’éclater sous les cris
car ils se moquent
ils se moquent 
à en fissurer mes tympans


est-ce ta voix qui se mêle à la leur?

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